Si tu madre vuelve a preguntar si Brasil son los rojos o los amarillos tu padre la matará

Lo estás viendo venir
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Es normal, ella lleva dando por culo durante todo el mundial, pero ahora que llegan los cuartos parece que le entra un extraño interés. Tú y tu padre os sentáis tranquilos a ver el partido y ella se pone al lado, con la plancha. Y claro, la tía empieza a comentar “¿Ese es Neymar, no?” “Qué pelo lleva ese” “Qué brutos son, menuda patada le han dado al pobre ese” “¿Brasil son los amarillos o los rojos?” “¿pero Colombia no iba de amarillo también?” y vosotros que ya venís calentitos con los comentarios del Luque, el Carreño, el Kiko y toda esta sarta de pesados a los que ya odias.

Tu padre lo único que quiere ese silencio, tiene la jubilación ahí, este puede ser uno de sus últimos veranos como trabajador y quiere calma. Sentarse tranquilo, ver el partido y que no le toquen demasiado los cojones. Pero entre planchazo y planchazo llegan los “¿Y Ronaldo no juega?” ¿Por qué gritáis tanto? Ni que jugara España, oiga” “¿Brasil eran los amarillos o los rojos?” A ti te da igual, tampoco es que estés viviendo el partido a tope, te da igual que gane Brasil, Colombia o que gane un equipo de alienígenas que aterricen súbitamente en el campo. Pero las caras de tu padre ya te empiezan a dar miedo. “Éste a la tercera cerveza le tira una zapatilla” piensas.

Tu madre acaba de planchar y crees que ya se va, pero no, al guardar las cosas vuelve al salón y esta vez se sienta en el sofá. Incluso se pone las gafas porque “ahora ya los puedo diferenciar, es que antes no veía nada” “¿Brasil eran los…?” Tu padre se enciende un cigarro porque ir a la habitación a coger un cinturón, buscar una viga y colgarse supondría demasiado esfuerzo y hace mucho calor. “Espero que no haya ‘prologra’ porque quiero ver al Jorge Javier” “¿El que gane ahora juega la vuelta en casa luego?” “Qué feo es el tipo ese, madre de Dios” “¿Tienen que escupir todo el tiempo?” Decides que el partido no vale la pena como para pasar por esto así que decides quitarle el cuchillo del pan a tu padre e irte a tu habitación a jugar a la Play. A ganar un mundial contigo en el campo, coño, que ya eres un hombre, que ya tienes treinta años.

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